Lorsque nous fûmes enfin assis à la terrasse du café, je le regardai attentivement. Il portait la même veste en jean aux bords râpés que lors de notre première rencontre. Ce jour-là, son style punk anglais m’avait semblé dénoter avec son attitude sérieuse...
Lire la suiteOù aller ? Ça y est, je suis partie. La porte du gendarme se dresse devant moi telle un mur. Sur le sol, le paillasson affiche pourtant un grand « Bienvenue ». A gauche, les escaliers s’enfoncent dans l’obscurité. Où aller ? Je descends. Dehors, les voitures...
Lire la suiteLa première fois qu’on en a entendu parler, c’était fin 1995. Comme tous les samedis soirs, mon père et moi étions tranquillement installés à table et regardions le journal télévisé en attendant les derniers épisodes de notre série préférée, X-Files....
Lire la suiteIl longea les grilles de quatre ou cinq jardinets où se dessinaient dans la nuit la silhouette robuste des fruitiers déclanchant au passage quelques aboiements de circonstance Plus loin en fait quelques pas il retrouva les façades éclairées par les lampadaires...
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